Tentaciones en el desierto

Lecturas

Génesis 2, 7-9. 3, 1-7

Salmo 50

Romanos 5, 12-19

Mateo 4, 1-11

Esta semana comenzamos el camino de la Cuaresma. Cuarenta días que la Iglesia nos regala como un desierto: espacio de silencio, de verdad y de decisión. Las lecturas de este primer domingo nos sitúan ante el misterio del corazón humano, capaz de Dios… y también de extraviarse.

Del jardín al desierto

El libro del Génesis nos presenta el jardín de los orígenes. Allí, el ser humano es creado del polvo y recibe el aliento de Dios. Todo es don. Todo es armonía. Sin embargo, la serpiente siembra una sospecha: “¿De verdad Dios quiere tu bien?”. Y el corazón humano, en lugar de confiar, decide apropiarse. La ruptura comienza cuando dejamos de vivir como hijos y queremos vivir como dueños.

El salmo 50 pone palabras a esa experiencia universal: “Oh Dios, crea en mí un corazón puro”. No es solo un lamento por el pecado; es una súplica confiada. Sabemos que solos no podemos rehacernos. Necesitamos que Dios vuelva a soplar sobre nuestro barro.

San Pablo, en la carta a los Carta a los Romanos, traza un contraste luminoso: por un solo hombre entró el pecado, pero por uno solo —Cristo— ha llegado la gracia sobreabundante. Donde abundó el pecado, sobreabundó la gracia. La historia humana no está condenada al fracaso: está abierta a la redención.

Jesús, tentado como nosotros

El evangelio de Mateo nos lleva ahora al desierto. Jesús, después de su bautismo, es conducido por el Espíritu para ser tentado. No huye de la prueba. La atraviesa.

Las tentaciones no son un episodio aislado del pasado; son un espejo de nuestra vida.

Primera tentación: convertir las piedras en pan.

No es solo hambre física. Es la tentación de reducir la vida a lo material, de buscar seguridad inmediata, de medirlo todo por la utilidad. Jesús responde: “No solo de pan vive el hombre”. Hay un hambre más profunda: sentido, verdad, amor. Cuando olvidamos eso, terminamos saciados… pero vacíos.

Segunda tentación: tirarse desde el templo.

Es la tentación del espectáculo, del poder religioso, de usar a Dios para nuestro propio prestigio. “Si eres Hijo de Dios…”. El tentador insinúa que la filiación debe demostrarse con prodigios. Jesús se niega a manipular al Padre. La fe no es un show ni una prueba de fuerza. Es confianza humilde.

Tercera tentación: los reinos del mundo.

Poder, dominio, éxito. “Todo esto te daré…”. Es la promesa eterna del atajo: reinar sin pasar por la cruz. Jesús rechaza esa lógica. Solo Dios es digno de adoración. El poder que no pasa por el amor termina deshumanizando.

Nuestras propias tentaciones

También nosotros vivimos entre el jardín y el desierto.

Como Adán, escuchamos voces que ponen en duda la bondad de Dios.

Como Jesús, somos probados en lo esencial.

La Cuaresma no es un tiempo triste, sino verdadero. Nos invita a mirar de frente nuestras piedras, nuestros templos, nuestros reinos. ¿Dónde busco seguridad? ¿Dónde busco reconocimiento? ¿Dónde busco poder?

El desierto no es ausencia de Dios. Es el lugar donde su Palabra se vuelve más clara. Jesús vence no con milagros, sino con la Escritura en los labios y la fidelidad en el corazón. No dialoga con la mentira; se apoya en la verdad.

Volver al aliento

Este primer domingo nos recuerda que no estamos solos en la lucha. Cristo ha entrado en nuestro desierto y ha vencido. Su victoria no es espectacular, pero es decisiva. Él nos enseña que la libertad nace de la confianza y que el verdadero poder es obedecer al Padre.

Tal vez la Cuaresma sea, sencillamente, volver a escuchar el aliento de Dios sobre nuestro barro.

Dejar que su gracia sea más fuerte que nuestras caídas.

Y caminar, con Jesús, del desierto hacia la Pascua.

Jesús y la Ley

Lecturas

Eclesiástico 15, 15-20

Salmo 118

1 Corintios 2, 6-10

Mateo 5, 17-37

Más allá del cumplimiento: el corazón que ama

Las lecturas de este domingo nos sitúan ante una cuestión decisiva: ¿qué significa realmente cumplir la Ley de Dios? ¿Se trata solo de obedecer normas… o de algo más profundo?

El evangelio de Evangelio según san Mateo (5, 17-37) nos introduce en un momento clave del Sermón del Monte. Jesús afirma con claridad que no ha venido a abolir la Ley, sino a darle plenitud. Y, a partir de ahí, nos desconcierta —y nos eleva— llevando los mandamientos hasta el interior del corazón.

No basta con no matar; hay que desterrar la ira.

No basta con no cometer adulterio; hay que purificar la mirada.

No basta con cumplir formalmente; hay que vivir en la verdad.

Jesús no rebaja la exigencia. La radicaliza. Pero no desde la dureza, sino desde el amor.

La libertad de elegir el bien

El libro del Eclesiástico (15, 15-20) lo expresa con una claridad luminosa: “Ante ti están el fuego y el agua; extiende tu mano a lo que quieras”.

Dios no nos impone el bien. Nos lo propone. Nos ha creado libres, capaces de elegir vida o muerte, fidelidad o ruptura. Esta libertad es un don inmenso… y también una responsabilidad.

No podemos refugiarnos en la excusa de que “todos lo hacen” o “no es para tanto”. Cada decisión cotidiana —una palabra, un gesto, una omisión— va modelando el tipo de persona que somos.

Cumplir la Ley no es soportar un peso. Es elegir el camino que conduce a la vida.

La sabiduría escondida que se revela

San Pablo, en la primera carta a los Primera carta a los Corintios (2, 6-10), habla de una sabiduría misteriosa, escondida desde siglos y ahora revelada por el Espíritu.

No es la sabiduría del mundo, basada en el cálculo o la apariencia. Es la lógica de Dios, que solo se comprende desde el amor y la cruz.

Cumplir la Ley desde fuera puede parecer razonable. Vivirla desde dentro —perdonar cuando duele, ser veraz cuando cuesta, reconciliarse antes de presentar la ofrenda— eso ya pertenece a esa sabiduría más honda. Es la sabiduría del corazón transformado.

De la norma al corazón

Jesús va más allá de la letra porque apunta al origen de nuestras acciones. El mal no comienza en el acto visible, sino en el resentimiento cultivado, en la mirada posesiva, en la palabra que hiere.

Cuántas veces pensamos que “no hemos hecho nada malo”… y, sin embargo, guardamos rencor, alimentamos juicios, pronunciamos palabras que dañan silenciosamente.

El Señor no quiere una moral mínima. Quiere un corazón nuevo.

Y eso no se logra solo con esfuerzo. Se recibe como gracia. Se pide. Se cultiva.

Vivir en coherencia

El salmo 118 canta: “Dichosos los que caminan en la ley del Señor”. No habla de esclavitud, sino de dicha. La coherencia interior da paz. La verdad libera. La pureza de intención unifica la vida.

Hoy la Palabra nos invita a revisar no solo lo que hacemos, sino cómo lo hacemos y desde dónde lo hacemos.

Porque el cristianismo no es una lista de prohibiciones. Es una llamada a vivir desde dentro, desde la verdad, desde el amor. 

Jesús no vino a complicarnos la vida. Vino a ensanchar el corazón.

Sal y luz

Lecturas

Isaías 58, 7-10

Salmo 111

1 Corintios 2, 1-5 

Mateo 5, 13-16

Sal que da sabor. Luz que no se esconde

Jesús continúa hablando desde la montaña. No impone, no amenaza, no obliga. Simplemente mira a sus discípulos —gente sencilla, frágil, común— y les dice algo desconcertante: «Vosotros sois la sal de la tierra… vosotros sois la luz del mundo». No les dice deberíais ser, ni llegaréis a ser. Lo afirma en presente. Como una verdad que ya habita en ellos.

La sal no se ve, pero transforma. Basta una pizca para dar sabor a todo un plato. Y, sin embargo, si se vuelve insípida, ya no sirve. Así es también la fe cuando se vive solo hacia dentro, cuando pierde su capacidad de tocar la vida, de humanizarla, de darle hondura. El Evangelio no está llamado a ser un adorno piadoso, sino una fuerza discreta que cambia el mundo desde dentro.

La luz, por su parte, no se enciende para esconderse. No deslumbra, simplemente permite ver. Jesús no nos pide fuegos artificiales, sino una claridad humilde, cotidiana, capaz de orientar a otros en medio de la noche. Una luz que no habla de sí misma, sino que apunta más allá.

La primera lectura de Isaías concreta de forma preciosa qué significa ser sal y luz. No se trata de grandes discursos religiosos, sino de gestos muy concretos: partir el pan con el hambriento, acoger al pobre, no desentenderse del hermano. Entonces —dice el profeta— «brillará tu luz como la aurora». La luz nace cuando el amor se hace carne en la justicia y en la compasión.

San Pablo, en la carta a los Corintios, confiesa algo que desarma: no llegó con brillantez de palabras ni con sabiduría humana. Llegó débil, tembloroso, apoyándose solo en el poder de Dios. Porque la luz no viene de la elocuencia, sino de la verdad vivida. La fe no se sostiene en argumentos perfectos, sino en una vida transformada.

Ser sal y ser luz no es hacer cosas extraordinarias, sino vivir lo ordinario con un amor extraordinariamente fiel. Es trabajar con honradez, cuidar con paciencia, perdonar cuando cuesta, escuchar sin prisas, compartir sin hacer ruido. Es no perder el sabor del Evangelio en medio de la rutina, ni esconder la luz por miedo, comodidad o indiferencia.

Hoy, Jesús nos recuerda que el mundo necesita creyentes que no se disuelvan ni se apaguen. Gente sencilla que, sin saber muy bien cómo, haga la vida más habitable. Porque cuando la sal cumple su misión y la luz se coloca en lo alto, no brillamos nosotros: «ven vuestras buenas obras y den gloria al Padre que está en los cielos».

Bienaventurados los pobres de corazón

Lecturas

Sofonías 2, 3. 3, 12-13.

Salmo 145

1 Corintios 1, 26-31

Mateo 5, 1-12ª

La dignidad de ser amados por Dios

Las lecturas de este domingo parecen entrelazarse en una misma melodía, suave y firme a la vez: Dios se inclina hacia los pequeños, los sencillos, los que no presumen de nada ante Él.

El profeta Sofonías nos invita a buscar al Señor desde la humildad: “Buscad al Señor, los humildes de la tierra”. No habla de una humildad fingida ni resignada, sino de una actitud interior que sabe reconocerse necesitada. Dios no se manifiesta en la soberbia ni en la autosuficiencia, sino en ese resto humilde que confía en Él sin apoyarse en falsas seguridades.

El Salmo 145 prolonga esta esperanza: el Señor es fiel, sostiene a los que caen, levanta a los oprimidos. Es un canto que nos recuerda que Dios no es indiferente al sufrimiento ni a la fragilidad humana. Al contrario, ahí es donde más claramente se revela su misericordia.

San Pablo, en la primera carta a los Corintios, va aún más lejos y nos sacude por dentro: Dios no ha elegido lo sabio, lo fuerte o lo influyente según los criterios del mundo, sino lo débil, lo necio, lo que no cuenta. No para humillarnos, sino para liberarnos de la ilusión de tener que “valer” algo por nosotros mismos. Nuestra dignidad no nace del éxito, sino de sabernos amados por Dios.

Y llegamos al Evangelio. Jesús sube al monte, se sienta y comienza a enseñar. El escenario recuerda a Moisés, pero el contenido es radicalmente nuevo. Las Bienaventuranzas no son normas morales ni promesas futuras sin conexión con el presente. Son una revelación del corazón de Dios y, al mismo tiempo, un retrato del propio Jesús.

“Bienaventurados los pobres de espíritu, los mansos, los que lloran, los que tienen hambre y sed de justicia…”

A primera vista, estas palabras parecen ir contra toda lógica humana. ¿Cómo puede haber felicidad en la pobreza, en el llanto, en la persecución? Jesús no idealiza el sufrimiento, pero nos muestra que, cuando la vida nos deja sin apoyos, puede abrirse un espacio nuevo para Dios.

Las bienaventuranzas nos invitan a vivir con otro criterio:

– a no endurecer el corazón ante el dolor propio o ajeno,

– a no responder al mal con violencia,

– a seguir buscando la justicia sin cansarnos,

– a apostar por la misericordia en un mundo que a menudo premia lo contrario.

En la vida diaria, este Evangelio nos interpela: ¿Dónde pongo mi seguridad? ¿En qué apoyo mi felicidad? ¿Qué lugar ocupan para mí los pequeños, los que sufren, los que no cuentan?

El Sermón de la Montaña no es un ideal inalcanzable, sino un camino que se recorre poco a poco, tropezando y volviendo a empezar. Jesús no nos pide perfección, sino un corazón disponible. Y nos asegura que, incluso en medio de la fragilidad, ya podemos gustar una felicidad distinta: la que nace de vivir en sintonía con Dios.

Palabra que es Luz

Lecturas

Isaías 8, 23b-9,3

Salmo 26

1 Corintios 1, 10.13-17

Mateo 4, 12-23

La Palabra que ilumina, llama y reúne

El evangelio de este domingo nos sitúa al comienzo de la vida pública de Jesús. Tras la detención de Juan Bautista, Jesús se retira a Galilea y allí, en una tierra marcada por la mezcla de pueblos y culturas, comienza su anuncio: «Convertíos, porque está cerca el Reino de los cielos» (Mt 4,17). No empieza en el centro religioso de Jerusalén, sino en la periferia; no se dirige primero a los sabios, sino a la gente sencilla que vive y trabaja junto al lago. Es ahí donde la luz comienza a brillar.

La primera lectura de Isaías nos ofrece la clave para comprender este inicio: «El pueblo que caminaba en tinieblas vio una gran luz». La Palabra de Dios irrumpe siempre en contextos de oscuridad, cansancio o desconcierto. No llega cuando todo está resuelto, sino cuando el corazón anhela orientación. También hoy, en medio de nuestras incertidumbres personales, familiares o sociales, la Palabra sigue encendiendo pequeñas luces que permiten dar el siguiente paso.

Ese es el sentido profundo del Domingo de la Palabra de Dios: recordar que la Escritura no es un texto del pasado, sino una voz viva que acompaña el presente. La Biblia no está llamada solo a ser leída, sino escuchada, acogida y encarnada. Cuando dejamos que la Palabra nos habite, nuestra manera de mirar, decidir y actuar comienza a transformarse, casi sin darnos cuenta.

El salmo pone palabras a esa experiencia interior: «El Señor es mi luz y mi salvación». No se trata de una luz que deslumbra, sino de una claridad serena que disipa el miedo. Quien se apoya en esta luz puede atravesar dificultades sin quedar paralizado por ellas. En la vida diaria, confiar en el Señor significa no caminar solos, incluso cuando no vemos con nitidez el camino.

San Pablo, en la primera carta a los Corintios, introduce una llamada urgente y muy actual: la unidad. «Que no haya divisiones entre vosotros». Las comunidades cristianas, ayer como hoy, no están exentas de tensiones, protagonismos o rupturas. Y, sin embargo, el Evangelio solo es creíble cuando se anuncia desde la comunión. En este contexto, el cierre de la Semana de Oración por la Unidad de los Cristianos nos recuerda que la unidad no es uniformidad, sino un caminar juntos, centrados en Cristo, superando lo que divide y cuidando lo que une.

Volviendo al evangelio, Jesús no solo anuncia, sino que llama. A Simón y Andrés, a Santiago y Juan, les dirige una invitación sencilla y exigente: «Venid conmigo». No les promete seguridad ni éxito, sino una misión: ser pescadores de hombres. También hoy el Señor sigue llamando en medio de la vida ordinaria: en el trabajo, en la familia, en las relaciones cotidianas. La llamada no siempre cambia de lugar, pero sí de mirada: vivir lo de cada día con sentido, con disponibilidad y con amor.

La Palabra de Dios, cuando es acogida, nos ilumina; cuando es escuchada de verdad, nos convierte; cuando es vivida en comunidad, nos une. Que este domingo nos ayude a redescubrir el valor de la Escritura como lámpara para nuestros pasos, y a dejarnos reunir por Cristo, para ser, en medio del mundo, reflejo humilde de su luz.

El testimonio de Juan

Lecturas

Isaías 49, 3. 5-6

Salmo 39

1 Corintios 1, 1-3

Juan 1, 29-34

“Este es el Cordero de Dios”

El testimonio que señala y se aparta

El tiempo ordinario comienza con una llamada discreta pero decisiva: aprender a reconocer a Jesús en medio de lo cotidiano. No hay ya ángeles ni estrellas, ni ríos abiertos ni cielos rasgados. Hay una voz humana, la de Juan el Bautista, que señala y dice con sencillez: «Este es el Cordero de Dios». Y eso basta.

Las lecturas de hoy giran en torno al testimonio. No como protagonismo, sino como misión. Juan no se presenta a sí mismo, no se explica, no se defiende. Simplemente apunta hacia Otro. Su grandeza está en desaparecer para que Cristo aparezca.

En el evangelio de san Juan (Jn 1, 29-34), el Bautista reconoce a Jesús no por un mérito humano, sino porque Dios se lo ha revelado. «Yo no lo conocía», repite dos veces. El encuentro con Cristo no nace del control ni de la previsión, sino de la apertura y de la escucha. Juan ha aprendido a esperar, a observar, a dejar que Dios actúe. Y cuando ve a Jesús venir hacia él, pronuncia una de las frases más hondas de toda la Escritura: «Este es el Cordero de Dios, que quita el pecado del mundo».

El Cordero no es una imagen de fuerza, sino de mansedumbre. No viene a imponerse, sino a entregarse. No carga armas, sino con el peso del mal y del dolor humano. Desde el inicio de su ministerio, Jesús es presentado como aquel que se ofrece, que se da, que se deja tomar. Reconocerlo así cambia nuestra manera de creer y de vivir.

La primera lectura, del profeta Isaías (Is 49, 3.5-6), amplía esta mirada. El siervo de Dios descubre que su misión no es pequeña ni limitada: está llamado a ser luz para las naciones, a llevar la salvación hasta los confines de la tierra. No se trata de un éxito visible, sino de una fidelidad silenciosa. Dios actúa a través de quienes se saben llamados, incluso en medio de la fragilidad.

El salmo 39 pone palabras a esta actitud interior: «Aquí estoy, Señor, para hacer tu voluntad». No se trata de grandes promesas, sino de una disponibilidad profunda. Dios no busca sacrificios externos, sino un corazón abierto, un oído atento, una vida ofrecida paso a paso.

San Pablo, en la primera carta a los Corintios (1 Co 1, 1-3), saluda a la comunidad recordándole su identidad: llamados a ser santos, junto con todos los que invocan el nombre del Señor. La santidad no es un privilegio de unos pocos, sino una vocación compartida. Se vive en lo ordinario, en las relaciones, en el trabajo, en las pequeñas decisiones diarias.

Hoy, como Juan, estamos llamados a ser testigos. No para ocupar el centro, sino para señalarlo. No para brillar, sino para reflejar la luz. El mundo necesita menos discursos y más vidas que apunten con humildad hacia Cristo. Personas que, con su manera de amar, de perdonar, de vivir, digan sin palabras: «Este es el Cordero de Dios».

Que este tiempo ordinario nos enseñe a reconocer a Jesús cuando pasa a nuestro lado, y a tener el valor sereno de dar testimonio, aun sabiendo que el verdadero protagonista no somos nosotros, sino Él. 

El Bautismo de Jesús

Lecturas

Isaías 42, 1-4. 6-7

Salmo 28

Hechos 10, 34-38

Mateo 3, 13-17

Sumergidos en el Amor que nos nombra

Con la fiesta del Bautismo de Jesús concluye el tiempo de Navidad y se abre ante nosotros el camino del tiempo ordinario. No es un cierre cualquiera: es un paso. Como si, después de contemplar al Niño en el pesebre, la Iglesia nos invitara ahora a acompañar al Hijo que se adentra en el Jordán y comienza su misión. El Bautismo del Señor no es solo un recuerdo del pasado; es una revelación que toca el presente y orienta nuestra vida.

Jesús se acerca al río donde Juan bautiza a quienes desean un cambio de corazón. Él no necesita purificación, pero decide entrar en la fila de los hombres y mujeres que buscan volver a Dios. Se sumerge en las aguas turbias de nuestra historia, sin privilegios ni distancias. En ese gesto humilde se manifiesta un Dios que no salva desde fuera, sino desde dentro.

El evangelio nos regala una escena de una densidad espiritual inmensa: el cielo se abre, el Espíritu desciende como una paloma y se oye una voz que dice: «Este es mi Hijo amado, en quien me complazco» (Mt 3,17). No hay milagros espectaculares ni discursos grandiosos, pero hay algo decisivo: Jesús es revelado como el Hijo, el Amado, y su identidad queda sellada en una relación de amor.

Las otras lecturas iluminan este misterio desde distintos ángulos. Isaías nos presenta al Siervo de Dios: elegido, sostenido, portador de justicia, luz para las naciones, liberador de los cautivos. No grita, no impone, no quiebra la caña cascada. Así es el modo de Dios. En los Hechos de los Apóstoles, Pedro resume la vida de Jesús con una frase sencilla y profunda: «Pasó haciendo el bien y curando a los oprimidos» (Hch 10,38). Y el salmo proclama la voz del Señor que resuena sobre las aguas, una voz poderosa y serena, capaz de dar fuerza y bendición a su pueblo.

Todo converge en una certeza: el Bautismo de Jesús no es solo una escena que contemplamos, es un espejo donde reconocemos nuestra propia vocación.

«Tú eres mi Hijo amado, en ti me complazco» (Mt 3,17).

Estas palabras, pronunciadas sobre Jesús, resuenan también sobre cada uno de nosotros. Por el bautismo hemos sido sumergidos en ese mismo amor. Antes de cualquier mérito, antes de cualquier esfuerzo, nuestra identidad más honda es esta: hijos amados de Dios.

Consecuencias para la vida

Celebrar hoy el Bautismo del Señor nos invita, ante todo, a recordar nuestro propio bautismo, quizá olvidado, quizá reducido a una fecha lejana. Pero allí comenzó todo: una historia de gracia, una pertenencia, una promesa.

Nos invita también a vivir desde la filiación, no desde el miedo ni desde la exigencia constante. Si somos hijos amados, nuestra vida puede descansar en una confianza más profunda, incluso en medio de las luchas y fragilidades.

Además, el Bautismo nos compromete a pasar haciendo el bien, como Jesús. No desde la ostentación, sino desde la cercanía; no desde la dureza, sino desde la misericordia; no desde la imposición, sino desde el servicio.

Finalmente, este domingo nos recuerda que el tiempo ordinario no es tiempo sin importancia, sino el espacio donde la fe se hace cotidiana, donde el amor se encarna en gestos sencillos, donde la voz de Dios sigue resonando sobre las aguas de nuestra vida, llamándonos por nuestro nombre.

Que al comenzar este nuevo tiempo litúrgico sepamos vivir con la certeza de que el cielo sigue abierto y de que, en Jesús, también nosotros somos profundamente amados. 

II Domingo después de Navidad

Lecturas

Eclesiástico 24, 1-2. 8-12

Salmo 147

Efesios 1, 3-6. 15-18

Juan 1, 1-18

La Palabra que habita y transforma

Todavía resuena el eco de la Navidad. No como un recuerdo que se apaga, sino como una luz que insiste. La liturgia de este segundo domingo después de Navidad nos invita a dar un paso más: no solo a contemplar el nacimiento del Niño, sino a escuchar la Palabra que se ha hecho carne, la voz de Dios que ha decidido hablar desde dentro de nuestra historia.

No es una palabra cualquiera. No es un mensaje más. Es la Palabra viva, creadora, portadora de sentido, capaz de alumbrar la vida y transformarla desde lo más hondo.

«El Verbo se hizo carne y habitó entre nosotros» (Jn 1,14)

El prólogo del evangelio de san Juan es una de las páginas más hondas y bellas de toda la Escritura. Antes de hablarnos de pañales y pesebres, nos conduce al misterio eterno: «En el principio existía la Palabra, y la Palabra estaba junto a Dios, y la Palabra era Dios.»

Dios no permanece en silencio. Dios habla, y su Palabra no se queda en ideas, mandatos o promesas lejanas. Se hace carne. Entra en el tiempo, asume nuestra fragilidad, aprende nuestro lenguaje, comparte nuestra vida. Dios se comunica no desde lo alto, sino desde dentro.

Esta Palabra no informa: da vida. No se limita a enseñar: ilumina. No juzga desde fuera: transforma desde el corazón.

Una Palabra que pone su tienda entre nosotros

El libro del Eclesiástico presenta la Sabiduría de Dios diciendo:

«Puse mi morada en Jacob, y en Israel recibí mi herencia.» Es una imagen preciosa: Dios buscando un lugar donde habitar, deseando una tienda entre su pueblo.

En Jesús, esa promesa alcanza su plenitud. Dios no solo visita: se queda. No solo pasa: habita. La Palabra se hace hogar, presencia fiel, compañía constante.

El salmo lo proclama con alegría: «Él envía su palabra a la tierra, y su mensaje corre veloz.»

Cuando Dios habla, algo se pone en movimiento. Su Palabra no es estéril: fecunda la historia, sostiene a los débiles, reconstruye lo que estaba roto.

Iluminados por dentro

San Pablo, en la carta a los Efesios, eleva una oración que podría ser también la nuestra: «Que Dios ilumine los ojos de vuestro corazón.» No se trata solo de entender más, sino de ver de otra manera. La Palabra encarnada abre los ojos del alma, ensancha la esperanza, revela la dignidad escondida de cada vida.

Quien se deja tocar por esta Palabra descubre que ya no es solo criatura, sino hijo, heredero de una promesa, llamado a una vida plena.

Para nuestra vida cotidiana

Celebrar este domingo nos lleva a preguntarnos con sinceridad:

• ¿Dejo que la Palabra tenga espacio en mi vida o solo la escucho de lejos?
• ¿Permito que ilumine mis decisiones, mis heridas, mis relaciones?
• ¿Creo de verdad que Dios sigue comunicándose hoy, en lo concreto de mi historia?

La Navidad no termina cuando se guardan los adornos. Continúa cada vez que acogemos la Palabra, la meditamos, la dejamos descender al corazón y la traducimos en gestos de vida, de perdón, de esperanza.

Porque la Palabra se hizo carne… y quiere seguir haciéndose vida en nosotros.

La Sagrada Familia

Lecturas

Eclesiástico 3, 2-6. 12-14

Salmo 127

Colosenses 3, 12-21

Mateo 2, 13-15. 19-23

Aprender a cuidar lo que Dios nos confía

Celebrar hoy la fiesta de la Sagrada Familia no es contemplar una escena idealizada y lejana, sino mirar de frente una familia real, atravesada por el miedo, la huida, la incertidumbre y las decisiones difíciles. José, María y Jesús no vivieron en una burbuja protegida, sino en medio de un mundo hostil. Precisamente por eso, su historia ilumina las familias de hoy, tantas veces cansadas, frágiles y sometidas a tensiones que parecen no dar tregua.

«Vestíos de entrañas de misericordia, bondad, humildad, mansedumbre y paciencia.» (Col 3, 12)

El libro del Eclesiástico nos recuerda algo esencial: el cuidado mutuo dentro de la familia es sagrado. Honrar, respetar, acompañar… no son gestos secundarios, sino caminos de bendición. En una sociedad que valora la autonomía por encima de los vínculos, estas palabras suenan casi contraculturales, pero siguen siendo profundamente humanas y necesarias.

El Salmo 127 presenta la familia como una obra que no se sostiene solo con esfuerzo humano: «Si el Señor no construye la casa, en vano se cansan los albañiles». No se trata de resignarse o abandonar, sino de reconocer que el amor necesita raíces más profundas que la pura voluntad. Cuando Dios es el centro, la familia no se vuelve perfecta, pero sí más auténtica y sólida.

San Pablo, en la carta a los Colosenses, entra en lo concreto de la vida cotidiana: compasión, perdón, paciencia. Son palabras que construyen. No describe una familia ideal, sino una familia que aprende a convivir desde el amor que viene de Dios. El amor —dice— es el vínculo de la perfección, es decir, lo único capaz de mantener unidas las piezas cuando todo parece resquebrajarse.

El evangelio nos muestra a la Sagrada Familia en uno de sus momentos más duros: la huida a Egipto. No hay ángeles cantando, ni luces en el cielo, ni estabilidad alguna, sino riesgo y desplazamiento. José protege, María confía, Jesús crece en medio de la inseguridad. Dios no evitó el peligro, pero estuvo presente en cada paso. Y esto es clave: la santidad de una familia no está en la ausencia de problemas, sino en mantener la fidelidad en medio de ellos.

Para la vida de las familias hoy

Esta fiesta nos invita a mirar nuestras propias casas con realismo y esperanza. Las familias de hoy afrontan prisas, cansancio, dificultades económicas, heridas afectivas, conflictos entre generaciones. A veces basta una palabra fuera de lugar para romper la paz; otras veces, el silencio se vuelve más hiriente que el grito.

La Palabra de Dios nos propone caminos sencillos y exigentes:

• Cuidar el lenguaje, porque las palabras pueden sanar o herir profundamente.
• Ejercitar el perdón, no como debilidad, sino como decisión diaria.
• Crear espacios de escucha, donde cada miembro se sienta visto y acogido.
• Poner a Dios en el centro, no como teoría, sino como presencia que acompaña.

La Sagrada Familia no nos pide una imitación perfecta, sino confianza. Nos recuerda que Dios habita en las casas frágiles, en los hogares que siguen caminando, aunque no lo tengan todo claro. Hoy es un buen día para pedir la gracia de cuidar mejor lo que Dios nos ha confiado: los vínculos, el amor cotidiano y la vida compartida.

Cuando Dios entra en la historia... y en la tuya

Cuarto Domingo de Adviento - ciclo A

Isaías 7, 10-14

Salmo 23

Romanos 1, 1-7

Mateo 1, 18-24

“La virgen concebirá y dará a luz un hijo, y le pondrá por nombre Emmanuel.” (Isaías 7,14)

Hay momentos en la vida en los que todo parece decidido, trazado, incluso cerrado. Planes hechos, caminos previstos, seguridades más o menos asentadas. Y, sin embargo, Dios tiene la delicadeza —y la audacia— de irrumpir justo ahí, no para destruir lo que somos, sino para llevarlo más lejos de lo que habíamos imaginado.

Eso es lo que contemplamos hoy, a las puertas de la Navidad.

El profeta Isaías anuncia un signo que no nace de la fuerza ni de la estrategia humana, sino de la confianza: Dios mismo se hace cercano. “El Señor os dará una señal: la virgen concebirá…”. No es un prodigio espectacular, sino una promesa humilde y profunda: Dios no se queda fuera de nuestra historia, entra en ella.

El salmo lo proclama con un tono casi litúrgico y solemne: “Del Señor es la tierra y cuanto la llena”. Todo le pertenece, pero no como un dueño distante, sino como Aquel que habita lo que ama. Por eso puede entrar. Por eso puede quedarse.

Y en el Evangelio, esa promesa toma rostro concreto. No en un palacio, sino en la vida sencilla y frágil de José. Él representa a tantos hombres y mujeres buenos, justos, que hacen lo correcto y, de pronto, se ven desbordados por algo que no comprenden del todo.

José tenía su plan. María también. Y Dios irrumpe.

No con estruendo, sino en silencio.

No imponiendo, sino pidiendo confianza.

“José, hijo de David, no temas…”.

El miedo es siempre el primer obstáculo cuando Dios llama. Miedo a perder el control, a quedar mal, a equivocarse, a que la vida no sea como la habíamos pensado. Pero el ángel no le pide a José que entienda todo, solo que confíe y acoja.

Y José lo hace. Sin discursos. Sin condiciones. Sin explicaciones largas. “Hizo lo que el ángel del Señor le había mandado”.

Ahí está la grandeza silenciosa de Adviento: Dios se fía de la libertad humana, y la salvación entra en el mundo por un “sí” discreto, obediente y valiente.

San Pablo, en la carta a los Romanos, nos recuerda que este Niño que va a nacer es más que una historia entrañable: es el Hijo de Dios, el Señor, aquel por quien hemos recibido la gracia y la misión. La fe cristiana no es solo emoción navideña, es una llamada a vivir de otra manera, sabiendo que Dios camina con nosotros.

Emmanuel es Dios con nosotros. No un Dios lejano. No un Dios ideal. Es el Dios presente, concreto, encarnado en nuestra realidad.

¿Qué implica esto para nuestra vida?

·      Aprender a acoger lo inesperado, incluso cuando rompe nuestros planes. A veces Dios actúa justo donde menos lo habíamos previsto.

·      Vivir la fe con confianza, aunque no tengamos todas las respuestas. La fe no elimina las preguntas, pero da un suelo firme para caminar.

·      Ser espacio para que Dios nazca hoy, como José y María: en lo cotidiano, en lo sencillo, en lo fiel.

·      No temer. El Adviento nos recuerda que Dios no viene a quitarnos nada, sino a regalarnos vida plena.

Estamos ya muy cerca de la Navidad. No se trata solo de preparar celebraciones, sino el corazón.

Porque Dios sigue entrando en la historia… y también quiere entrar en la tuya.

🕊 Cuando la libertad se convierte en testimonio

Tercer Domingo de Adviento - ciclo A

Isaías 35, 1-10

Salmo 145

Santiago 5, 7-10

Mateo 11, 2-11

El Adviento avanza y, en este III Domingo —el domingo de la alegría—, las lecturas nos presentan un contraste sorprendente: mientras Isaías anuncia una creación que florece y un pueblo que camina libre por un camino nuevo, Juan Bautista está encerrado en una prisión oscura. ¿Cómo encajar esa alegría cuando el mensajero del Reino está pagando tan cara su fidelidad? ¿Cómo sostener la esperanza cuando la libertad parece una promesa lejana?

En Juan descubrimos el rostro concreto de tantos hombres y mujeres que, en nuestra sociedad, siguen sufriendo por mantenerse fieles a la verdad y a la justicia. El Evangelio nos invita hoy a preguntarnos: ¿qué precio estoy dispuesto a pagar por mi libertad interior?

«Id y contad a Juan lo que oís y veis: los ciegos ven, los cojos andan, los pobres son evangelizados» (Mt 11,4-5).

Juan Bautista, que había señalado a Jesús como «el Cordero de Dios», ahora duda. No por falta de fe, sino porque la realidad parece contradecir la promesa. Desde la cárcel pregunta: «¿Eres tú el que ha de venir o tenemos que esperar a otro?»

La libertad tiene un precio: el de mantenerse fiel incluso cuando no vemos resultados inmediatos. Y Juan lo está pagando. Su mensaje incomodaba al poder y su coherencia se convirtió en una amenaza.

Jesús no responde con teorías ni discursos apologéticos. Responde con hechos: vidas transformadas, heridas que empiezan a cerrarse, pobres que vuelven a sentirse humanos. Jesús muestra que el Reino ya está germinando, aunque Juan no pueda verlo.

Aquí hay un mensaje profundo para nuestra vida: a veces, el camino de la libertad pasa por túneles de oscuridad. Ser fieles a la conciencia, denunciar injusticias, acompañar a los vulnerables… todo eso tiene consecuencias. Pero Jesús nos recuerda que la libertad que vale la pena no consiste en hacer «lo que quiero», sino en vivir «como debo».

Isaías refuerza esta esperanza: llegará un día en que «los cojos saltarán como ciervos» y «habrá una vía sacra» por la que caminarán los rescatados. La Biblia siempre vincula libertad con camino: libertad para avanzar, para levantarse, para no vivir arrodillado ante ningún ídolo, ni político, ni económico, ni espiritual.

Y Santiago, con su insistencia en la paciencia, nos recuerda que la libertad cristiana no es un arrebato, sino una perseverancia. «Tened paciencia, porque la venida del Señor está cerca»: no quiere decir que falte poco tiempo, sino que Él no se ha desentendido, no nos ha dejado solos en nuestra lucha.

En nuestra vida

¿Qué cárceles interiores nos mantienen inmóviles? El miedo al qué dirán, la dependencia de la aprobación, la comodidad que nos impide alzar la voz… El Adviento es una invitación a romper barrotes.

¿A quién incomoda hoy la verdad? La libertad cristiana implica denunciar con valentía las medidas injustas, los recortes que golpean siempre a los mismos, las estructuras que descartan a los débiles. Callar para no tener problemas también es una forma de prisión.

¿Qué signos del Reino podemos ofrecer nosotros? Una palabra que levanta, un tiempo regalado a quien está solo, una defensa del que no tiene voz. Son gestos pequeños, pero son lo que Jesús usa para responderle al mundo.

¿Qué precio estoy dispuesto a pagar por ser libre? Sin compromiso, la libertad se reduce a un eslogan. Con fidelidad, se convierte en camino.

Que este domingo de la alegría no tape el dolor de quienes viven encarcelados —por fuera o por dentro—, sino que los abrace. Juan, desde su celda, nos enseña que la alegría cristiana no nace de las circunstancias, sino de saber quién es Jesús. Y Jesús, hoy, sigue liberando. 

Preparar el corazón: la revolución silenciosa

Segundo domingo de Adviento - ciclo A

Isaías 11, 1-10

Salmo 71

Romanos 15, 4-9 

Mateo 3, 1-12

El segundo domingo de Adviento nos invita a escuchar una voz que no pasa desapercibida: la de Juan Bautista. No habla desde los templos ni desde los lugares cómodos, sino desde el desierto. Allí, Juan proclama una palabra que atraviesa los siglos: “Convertíos, porque está cerca el Reino de los cielos”. Su voz nos despierta, nos desinstala y nos recuerda que el Adviento no es un tiempo para la pasividad, sino para la preparación interior. No se trata de esperar sin más, sino de permitir que Dios renueve desde dentro todo aquello que está gastado, torcido o dormido.

La primera lectura, tomada de Isaías, abre una ventana de esperanza luminosa: brota un renuevo del tronco de Jesé, un brote humilde y tierno que transformará el mundo. La imagen es poderosa: de algo aparentemente muerto y seco surge vida nueva. Así actúa Dios. No llega imponiendo poder, sino ofreciendo un futuro allí donde ya no veíamos ninguno. El Mesías descrito por Isaías está lleno del Espíritu: sabiduría, fortaleza, piedad, consejo… Virtudes que no son apariencias, sino frutos de un corazón en armonía con Dios.

Y es precisamente esa transformación profunda la que Juan Bautista reclama. Su mensaje no es moralista ni angustioso. Es una llamada a volver al origen, a recuperar el centro, a dejar que la vida de Dios nos despierte. La conversión no es un gesto puntual ni un esfuerzo voluntarista: es un cambio de dirección, una decisión humilde de abrir espacio al Señor que viene.

Juan exige frutos: “Dad fruto digno de conversión”. No valen excusas, ni genealogías, ni justificaciones. Lo que cuenta no es lo que uno dice, sino lo que la vida transparenta. Y aquí suena una pregunta incómoda pero necesaria: ¿qué frutos estoy ofreciendo hoy? ¿Qué actitudes necesitan ser podadas, purificadas o reconstruidas?

En medio de su dureza, hay un detalle lleno de ternura: Juan no se anuncia a sí mismo. Señala siempre a Otro. Él solo es la voz; Jesús es la Palabra. Juan bautiza con agua; Jesús bautiza “con Espíritu Santo y fuego”. El fuego del Espíritu no destruye, sino que purifica, ilumina y da calor. Es el fuego que Isaías intuía, el que convierte lobos y corderos en compañeros, el que pacifica lo que parecía irreconciliable. La conversión, entonces, no es un castigo, sino un camino hacia la armonía interior y la reconciliación con Dios, con los otros y con uno mismo.

San Pablo, en la segunda lectura, retoma esta lógica y la aterriza en la comunidad cristiana: vivir en concordia, sostenernos mutuamente, acoger como Cristo acogió. Una comunidad en conversión es un signo vivo del Reino.

Adentrarse en el Adviento es dejar que esta revolución silenciosa empiece por dentro: sanar lo que está roto, despertar lo que está dormido y permitir que brote algo nuevo donde ya no esperábamos nada. Juan nos invita a despejar el camino, a nivelar lo que estorba, a liberar espacio. No por miedo, sino por deseo: el deseo de que Dios encuentre un corazón preparado para recibirlo.

La voz de Juan sigue resonando hoy, como un eco que atraviesa nuestras prisas y distracciones: “Preparad el camino del Señor”. Este Adviento puede ser una oportunidad para volver a lo esencial, para reconocer nuestras sombras sin miedo y para abrirnos a la novedad del Espíritu. Dejar que Dios renueve nuestro interior no es una carga, sino un regalo. Que nuestro corazón, como el renuevo de Isaías, sea tierra donde la esperanza pueda brotar con fuerza.

Vivir despiertos: el Adviento que empieza dentro

Primer domingo de Adviento - ciclo A

Lecturas: Isaías 2, 1-5

Salmo 121

Romanos 13, 11-14

Mateo 24, 37-44

Comenzamos un nuevo año litúrgico, y con él, el tiempo de Adviento: un camino de espera y de vigilancia. El Evangelio de este domingo (Mateo 24, 37-44) nos invita a mirar la vida con ojos despiertos, a vivir con atención amorosa, sin dejarnos arrastrar por la rutina que adormece el corazón. Jesús nos llama hoy a despertar. A no vivir “en piloto automático”. A preparar el alma para su venida.

“Velad, pues, porque no sabéis qué día vendrá vuestro Señor. Estad preparados, porque a la hora que menos penséis viene el Hijo del hombre.” (Mt 24, 42. 44)

El discurso de Jesús en este pasaje pertenece a los últimos capítulos de Mateo, cuando el Señor habla a los discípulos sobre los tiempos finales y sobre la importancia de la vigilancia. No se trata de generar miedo, sino de abrir los ojos. Jesús no pretende que vivamos obsesionados con fechas o señales, sino que aprendamos a reconocer su paso cotidiano, su presencia silenciosa en lo pequeño y en lo inesperado.

Jesús pone un ejemplo provocador: los días de Noé. La gente comía, bebía, compraba y vendía, se casaba… Vivía la vida, sí, pero dormida, sin preguntarse por Dios, sin mirar más allá de lo inmediato. No hicieron espacio en su interior para la voz que llamaba a la conversión, y cuando llegó el diluvio estaban desprevenidos. La cuestión no es si comían o bebían —son actos naturales y buenos, en sí—, sino cómo vivían: con el alma cerrada, distraída, sin horizonte.

Adviento nos coloca justo delante de esta llamada: despertar. San Pablo, en la segunda lectura (Rom 13, 11-14), lo expresa con fuerza: “Es hora de despertaros del sueño”. Y el profeta Isaías, en la primera lectura, nos muestra hacia dónde camina el corazón que se despierta: hacia la montaña del Señor, hacia la paz, hacia la luz que vence las armas y las sombras.

Vigilar no significa vivir tensos, sino vivir atentos. Con el corazón disponible. Con los ojos abiertos a los signos de Dios en lo cotidiano: en una conversación que nos toca, en un gesto inesperado de cariño, en una oportunidad de perdón, en una luz interior que aparece sin haberla buscado.

Adviento es la escuela del corazón despierto. Jesús no nos pide grandes proezas, sino algo más sencillo: vivir presentes, no dejar pasar la vida sin saborearla ni reconocer la visita de Dios que llama suavemente a la puerta.

Este domingo puedes hacer un pequeño ejercicio: elige un momento del día —cinco minutos bastan— y detente a mirar cómo está tu corazón. Pregúntate: ¿estoy viviendo despierto? ¿O voy de un lado a otro sin detenerme, sin interioridad, sin espacio para Dios?

Proponte un gesto concreto de vigilancia amorosa: apagar diez minutos el móvil, caminar sin prisa, escuchar a alguien sin interrumpir, rezar una oración antes de dormir. Son maneras sencillas de abrirle una puerta al Señor que viene. Adviento no es un calendario, es una actitud. Empieza por un gesto pequeño y sostenido. La vigilancia nace de la constancia humilde.

Que este Adviento nos encuentre despiertos, con el corazón abierto a la presencia de Dios que se acerca cada día.

Señor, despiértame del sueño que me aleja de Ti. Enséñame a vivir atento, disponible, vigilante, para reconocer tu paso discreto en mi vida. Ven, Señor Jesús, y haz nueva mi esperanza.

Un Rey que salva desde la cruz

Primera lectura: 2 Samuel 5, 1-3
Salmo 121
Segunda lectura: Colosenses 1, 12-20
Evangelio: Lucas 23, 35-43

En este último domingo del año litúrgico celebramos a Jesucristo, Rey del Universo, un Rey muy distinto a los que imaginamos. Su trono es una cruz, y desde allí revela un amor que no se impone, sino que se entrega. El evangelio de hoy nos invita a mirar esa realeza que transforma nuestras heridas en esperanza.

“Jesús, acuérdate de mí cuando llegues a tu Reino.” Él le respondió: “En verdad te digo: hoy estarás conmigo en el Paraíso.” (Lc 23,42-43)

La escena es sorprendente. Jesús, clavado en la cruz, parece derrotado. A su alrededor, algunos lo miran con desprecio, otros lo provocan, y muchos simplemente observan sin comprender. Aquellos que pocas horas antes aclamaban su nombre, ahora están ausentes. Y sin embargo, en medio de ese silencio y de esa injusticia, ocurre algo que cambia todo: un ladrón reconoce a Jesús como Rey.

Este «buen ladrón» —tradicionalmente llamado Dimas— no pide milagros, ni bajar de la cruz, ni resolver su sufrimiento. Solo pide algo humilde y profundo: acuérdate de mí. No cae en victimismos ni excusas; reconoce su propia fragilidad y su pecado, y mira a Jesús con una sinceridad que atraviesa el dolor. Y Jesús responde con una promesa que es puro consuelo: hoy estarás conmigo.

Aquí se revela el corazón del Evangelio: la realeza de Jesús no es poder, sino presencia. Es la soberanía del amor que no se rinde, que no abandona, que acompaña incluso cuando la vida parece rota.

¿Qué tipo de Rey es este?

Un Rey que perdona mientras sufre.

Un Rey que escucha cuando todos callan.

Un Rey que abraza a quienes la sociedad etiqueta como perdidos.

Un Rey que no se impone desde arriba, sino que se acerca desde abajo, desde nuestra propia cruz.

En esta fiesta de Cristo Rey, la Iglesia nos recuerda que su autoridad no se parece a la del mundo. Él reina no dominando, sino liberando; no exigiendo, sino ofreciendo; no a través del miedo, sino de la misericordia. Su trono, la cruz, es el lugar donde más vulnerable se hace, porque es ahí donde más ama.

Y quizá por eso este Evangelio toca tanto hoy. Porque también nosotros tenemos cruces, heridas, miedos, momentos en los que sentimos que el horizonte se oscurece. En esos lugares, Jesús no llega como un juez severo ni como un rey distante, sino como Alguien que se queda a tu lado. A veces no cambia la situación, pero sí cambia tu corazón desde dentro.

La pregunta del buen ladrón sigue siendo una oración eterna: Jesús, acuérdate de mí.

Es la súplica de quien reconoce que sin Él se pierde, y que con Él todo encuentra su sitio.

Hoy, en tu vida…

Te propongo algo muy sencillo: regálate un momento para mirar tu propia cruz. No para lamentarte, sino para invitar a Jesús a estar contigo en ese lugar concreto donde más lo necesitas. Puede ser una preocupación familiar, un miedo que te acompaña noche tras noche, una herida del pasado, un cansancio que pesa.

Repite despacio en tu interior: “Jesús, acuérdate de mí en esto.”

Pon nombre a ese “esto”: una situación, un rostro, un deseo, un dolor.

Déjate mirar por Él como miró al buen ladrón: con ternura, sin juicios, reconociendo en ti una dignidad que quizá tú mismo olvidaste. Hoy Cristo te recuerda que su Reino empieza allí donde le permites entrar.

Oración

Jesús, Rey crucificado, gracias por mirarme incluso cuando no lo merezco. Enséñame a dejarme amar por Ti, a reconocerte en mis pequeñas cruces y a confiar en tu promesa que salva.

Jesús, acuérdate de mí hoy. Acuérdate de los míos. Acuérdate de mi corazón que te busca.

Dedicación de la Basílica de Letrán

Evangelio: Juan 2, 13-22.

Basílica de San Juan de Letrán, en Roma

La expulsión de los mercaderes del Templo es uno de los episodios más controvertidos de la vida de Jesús. Nos puede dejar perplejos por su radicalidad agresiva. 

Pero conviene entenderlo en su tiempo y en su lugar. Jesús, con este gesto tan rotundo, está lanzando dos mensajes a sus conciudadanos judíos y a las autoridades religiosas del Templo.

En primer lugar, es un gesto profético, desmesurado, llamativo, para captar la atención y transmitir un mensaje. También profetas como Jeremías y Ezequiel llevaron a cabo acciones sorprendentes y simbólicas para que el pueblo reaccionase.

En segundo lugar, es un gesto mesiánico. Sólo el Mesías, el Ungido enviado por Dios, puede renovar la fe del pueblo, depurándola de su lastre y sus desviaciones, y estableciendo una "nueva Ley" donde la adoración ya no se centrará en el culto, las ofrendas y los sacrificios (un auténtico mercado) sino en adorar a Dios "en espíritu y en verdad", como explicará Jesús a la samaritana (Juan 4, 23).

Las autoridades del Templo no lo arrestan ni lo encarcelan porque saben que el gesto de Jesús es profético y la gente del pueblo, impresionada, lo sigue. Pero sí le preguntan: ¿Qué signos nos das para hacer esto? Le están retando: ¿Quién eres tú? ¿Qué autoridad tienes? Si eres el Mesías, ¡haz algún signo prodigioso del cielo para convencernos. 

Los judíos buscan signos, dirá más adelante san Pablo. Quieren ver señales para creer. Jesús no se las dará, no caerá en la tentación del diablo de arrojarse del Templo para que una legión de ángeles lo recoja y todos caigan de rodillas, apabullados, para adorarlo. Jesús no abusará de su poder divino. 

Pero les deja un enigma: "Destruid este templo y lo levantaré en tres días". El evangelista nos aclara que el "templo" verdadero es el mismo Jesús. Él no destruirá nada, pero será destruido, azotado, torturado y clavado en cruz. El gran signo, que nadie espera ni imagina, es que resucitará. 

La resurrección de Jesús supera todos los signos y prodigios imaginables por los judíos. Y es la prueba certera de que puede obrar con autoridad ante el Templo de piedra, porque es Dios. 

¿Qué nos dice hoy Jesús?

¿Adoramos a Dios o adoramos nuestros templos, iglesias e instituciones? ¿Nos arrodillamos ante el Altísimo o ante la tradición? ¿Mercadeamos con Dios? ¿Queremos comprar el cielo a plazos, con misas, oraciones, sacrificios y ganando méritos? 

Jesús, como los profetas, no rechaza el culto ni las ofrendas, pero sí la hipocresía. En la mejor tradición profética, nos dice que todo esto es valioso si va acompañado de amor sincero a Dios y a los hombres. Si no es con caridad, si no van acompañadas de una vida coherente con la fe, de nada sirven las prácticas religiosas. Quedarán en letra muerta y en culto vacío. 

El verdadero templo es Jesús. Y él, ofreciéndose hecho pan, alimentándonos con su cuerpo, nos convierte a cada uno de nosotros en templo habitado por la presencia divina. ¡Dejémonos transformar por él!